Det er noen øyeblikk som ingen erfaring virkelig kan forberede deg på – og dette var et av disse øyeblikkene.
På en svulmende dag i juli under en rekordstor hetebølge – da jeg akkurat hadde gått 35 uker inn i svangerskapet – brukte mamma, 4 barn og jeg alle ettermiddagen på å lage hjemmelaget jordbærsyltetøy.
Jeg skal ikke lyve for deg, jeg brukte en god del av tiden på å klage over hvor elendig jeg var. Og da vi var ferdige, omtrent 10 000 glass med deilig syltetøy senere, tok jeg en dukkert i svømmebassenget vårt, og la meg så til sengs for natten, for utmattet til å ta en dusj.
Jeg hadde vært i de siste ukene av svangerskapet 4 ganger før, så jeg var godt klar over målstreken av utmattelse. Men den dagen ble jeg slått på en måte som bare føltes på neste nivå.
Ironisk nok hadde jeg ikke dusjet på 2 dager på det tidspunktet, men jeg sa til meg selv at det var greit fordi jeg skulle dusje om morgenen og jeg hadde kommet meg i bassenget – så det telte i grunnen, ikke sant?
Rundt klokken 02.00, i lyset av fullmånen, våknet jeg for å rusle meg til badet og så på… blod. Mange av blod.
Jeg var fortsatt i den halvvåken tilstanden, så jeg husker at jeg sto der forvirret og lurte på hva i all verden jeg så. Drømte jeg? Hadde jeg kuttet benet og glemt det? Har noen dumpet noen røde Kool-Aid på badet mitt som om jeg ble lurt?
Det tok noen få minutter å stå der i sjokk før jeg skjønte et par ting: 1) blodet var definitivt ekte 2) det kom fra meg 3) dette var faktisk ikke en normal situasjon 4) Jeg måtte gjøre noe med dette.
Et øyeblikk med panikk
Da tankene #3 og #4 gikk opp for meg, vekket jeg mannen min, som gikk gjennom de samme vantro- og spørsmålsstadiene som jeg hadde.
Nå flere skritt foran ham og helt våken, begynte jeg imidlertid å tenke gjennom ting. Jeg var 35 uker på vei, noe jeg visste var langt nok til at en prematur fødsel mest sannsynlig ville være OK, men fortsatt tidlig nok til at det definitivt ville bety litt ekstra hjelp kan være nødvendig.
Min største bekymring var imidlertid at jeg var over en time unna sykehuset jeg skulle føde på, og pleieren min hadde reist samme morgen på ferie.
Mens jeg stod og blødde på badet mitt, forberedte hun seg på å reise til et cruise i Alaska, hvor hun ville være svært uoppnåelig på toppen av en isbre.
Ettersom mannen min fortsatt slengte og lurte på hvor alvorlig dette egentlig var, begynte det å fosse blod nedover bena mine. Så fikk vi begge panikk. Frem til dette tidspunktet hadde jeg på en måte rolig vurdert alternativene mine og hva jeg skulle gjøre, men da blodet begynte å sprute ned på gulvet, mistet jeg det.
Sannheten er at jeg hadde vært redd hele svangerskapet for at noe skulle skje med babyen min.
Dette var regnbuegraviditeten min etter to rygg-mot-rygg-aborter i løpet av 3 år, og jeg tilbrakte hele svangerskapet mitt innpakket i angst og frykt over å miste henne. Jeg hadde mareritt hver eneste natt om å våkne for å finne henne død.
Og nå virket det som om marerittet mitt gikk i oppfyllelse.
En avgjørelse
Fordi jeg en gang hadde jobbet som fødselssykepleier, vurderte jeg meg selv raskt – mye knallrødt blod, ingen smerter og en mage som føltes steinhard til tross for at jeg ikke hadde noen reelle sammentrekninger, gjorde at jeg mest sannsynlig hadde en slags morkakeavbrudd.
En morkakeavbrudd er når hele eller deler av morkaken rives bort fra livmorveggen.
Dette kan skje av årsaker som traumer, for eksempel hvis du havner i en bilulykke – men i andre tilfeller kan det skje uten tilsynelatende noen grunn i det hele tatt.
Den grufulle delen for meg var å innse at hvis dette var skjedde, var det ingen måte å vite om det ville bli verre – og hvis jeg fortsatte å brå, kunne babyen min dø i løpet av minutter.
En fullstendig morkakeavløsning vil bety at morkaken rives helt bort fra livmoren, noe som betyr at babyens oksygentilførsel vil gå helt tapt. Babyer i livmoren mottar alt oksygen fra morkaken, som kobles til morens blodomløp. Uten den koblingen er oksygentilførselen fullstendig kuttet.
Da jeg skjønte hva som sannsynligvis skjedde og det faktum at jeg var over en time unna sykehuset, fryktet jeg at babyen min skulle dø på veien.
Jeg begynte å hulke, løp til bilen uten engang å ta skoene mine, og vi ringte svigermor for å komme og se på de andre sovende barna våre.
Jeg måtte ta en rask avgjørelse: risikere å kjøre timen til det større sykehuset, fullt utstyrt med en nivå III NICU og alle ressursene du kunne trenge for en nødssituasjon, eller kjør 10 minutter til det lokale landsykehuset uten en NICU for å sjekke babyen?
Jeg bestemte meg for at den beste handlingen ville være å sjekke babyen. Min største frykt var å kjøre timen til det store sykehuset, bare for å få datteren min til å dø på veien.
Leveringen
Vårt lokale sykehus bekreftet – til stor lettelse – at babyens hjertefrekvens var jevn. Men uten nærmere vurdering kunne de ikke fortelle meg hvor blødningen kom fra.
Heldigvis hadde vi på det tidspunktet fått kontakt med jordmoren min (som var på vei til flyplassen) og få råd fra henne om hva vi burde gjøre.
Etter å ha snakket med henne, tok vi avgjørelsen om at fordi babyen min var stabil og vi ikke visste nøyaktig hva som foregikk, ville det være best å overføre til det andre sykehuset for å forberede seg på fødselen.
Mannen min hastet til sykehuset, mens jeg pustet gjennom riene som nå hadde slått til for fullt. Vi brøt inn i OB-triagerommet … og så fant vi oss selv merkelig og antiklimatisk i vente.
Det viste seg at hver enkelt gravid person i området også fødte, takket være den hetebølgen og fullmånen. Hvem visste det?
Resten av leveringen min viste seg å være like merkelig.
Legen diskuterte om hun ville sende meg hjem, og sa i utgangspunktet at så lenge babyen min fortsatte å være stabil, måtte vi vente og se hva som ville skje – som var akkurat det jeg, som en livredd mor, ikke ønsket å høre.
Jeg vaklet mellom øyeblikk av å snakke meg selv til å holde meg rolig og så bli helt forbannet, som er da OB-sykepleieren min – den beste sykepleieren på planeten, folkens – fikk meg gjennom hver gang.
Hun var en klippe, og selv da jeg så henne og mannen min utveksle bekymrede blikk på et tidspunkt, vaklet hun aldri med å forbli rolig for meg, noe som var akkurat det jeg trengte.
For for meg var den vanskeligste delen av å gå gjennom en morkakeløsning usikkerheten.
Så mye av svangerskapet mitt hadde allerede vært preget av usikkerhet: Ville jeg få en spontanabort? Ville ultralyden vise noe galt? Ville jeg få en dødfødsel?
Jeg hadde brukt alle de 8 månedene av svangerskapet på å bekymret meg for at noe skulle gå galt, og så, når noe gjorde det, hadde jeg fortsatt ikke noe svar. Alt jeg kunne gjøre var å ta et pust om gangen.
Til slutt kulminerte frykten min i best mulig utfall: Jeg hadde bare en delvis morkakeavløsning som ikke utviklet seg til en fullstendig abrupt, datterens hjertefrekvens holdt seg perfekt stabil gjennom hele fødselen, og hun ble født frisk, med bare et ukelangt opphold på NICU før vi kunne reise hjem.
Datteren min er nå litt over ett år gammel, og jeg vil aldri glemme virvelvinden av følelser som fødselen hennes førte til meg.
Frykten og den intense kjærligheten til morsrollen, erkjennelsen av at så mye er utenfor vår kontroll, og takknemligheten for hvert øyeblikk vi har med barna våre er leksjoner som vil forbli hos meg for alltid.
Og jeg skal ikke lyve for deg: Jeg lager jordbærsyltetøy denne uken for første gang igjen og er litt redd for hva som skal skje.
Ønsk meg lykke til.
Chaunie Brusie er en arbeids- og fødesykepleier som ble forfatter og en nylig preget fembarnsmor. Hun skriver om alt fra økonomi til helse til hvordan man kan overleve de første dagene av foreldreskap når alt du kan gjøre er å tenke på all søvnen du ikke får. Følg henne her.
Discussion about this post